九月二十五

我做了个梦，却忘了一半。

我记得很多人，很多片段，唯独不记得自己。

梦里的自己，最不需要存在感。

我梦到飞机接连不断，一架又一架从我的屋顶飞过，我突然怎么也想不起那个，形容飞机划过天空的词语，就好像打雷那样，不知道你懂吗？

梦得太久，总是容易产生对蒙太奇段落的渴望，车上掉下的死老鼠，被炸得只剩一只胳膊的南方棕熊；行李箱会说话，告诉我它哪儿都不想去；十几岁的树长到了我的窗台，鼓风机把风车吹动，四散了香樟树叶，还有被洪水冲走的虚荣心。

人生不是电视剧或者电影，没有平稳的长镜头或画外音会把你的内心独白和真实想法公之于众，你只能选择一五一十抱怨委屈和痛苦，像所有虚构剧本里演的那样造作不快，或者沉默，只有自己知道。

那些近似于玄学的冷空气，在这个雨水不停的九月似乎更加直接坦然。