风

圣约翰的风是阳光烤过的树叶的绿色。

太阳从早到晚都是一般毒辣，从不曾停歇过一会儿。这让所有各怀心思的虫无处躲藏的温度，把树叶都烫得发黄。所有事物在阳光底下都坦坦荡荡，把热血野心都摊开来给你看。我站在阴影里看窗外的树，仿佛身上每个地方都被放在阳光下暴晒，血被烧得沸腾，而那些懒惰的别扭的迷茫的小心思都无处躲藏。

夏天还不肯至此罢休，风把她从我身体里推出来，推到太阳底下。

你以后要去哪里？我问她。

她说，她也不知道。

随风吧，飘向哪里就是哪里。

只要还有能力自由，可以从容地冲动一次，又可以有足够的余地抽身而出，疯狂一点有什么不好。毕竟，人只活这一次啊。

她说这话的时候，耳机里钢琴敲出的风声和窗外树叶摆动的频率刚好合上。这首歌要结束了，我望了眼窗外。风静了，只有太阳还炽烈。又低头看看了自己的前胸，这里，是不是也还炙热？我不知道。

歌里的风声好像慢慢敲响了什么，有个声音在胸腔深处躁动。那就好好拼一次吧，我想。

总不能辜负了这阵风。

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写下那阵风的时候我坐在圣约翰的房间里，耳机里单曲循环着鲸鱼马戏团的《风》，望着窗外发呆。阳光肆虐的下午，静止的炙热燃烧着世界每一个角落，只有微风从中穿过留下一点点痕迹。那阵风吹向我心里，我往自己深处看，看到了野心和骄傲，看到了迷茫和恐惧，看到了逃避和懒惰。我借着窗外这阵风，把所有不可言说不愿见光的心声都搜刮了出来。

一个多月过去了，踏进了十七岁。前夜的雨把燥热都洗去了，只留下一片沉静，所有颜色都好像深了一度。天空灰蒙蒙的一片空旷，厚重的云早在夜晚就溜走了。

风是这时候来的，带走了十六岁的我。

我耳机里放着同样一首《风》，坐在海上的教室里，紧盯着海面细微的波动。十六岁的女孩慢慢被风剥离出来，最后化作一层厚厚的盔甲牢牢护住心口。

最先从我身体里跑出来的是欢笑。甜味蔓延上嘴角，一张张脸和背后的一个个场景呼啸而来。想起了第一次踏足皮尔森时的憧憬和激动，想起了十六岁生日那天的四个蛋糕漫天星星和海盐味，想起了第一次被朋友接纳的喜悦，想起了在孤岛海浪上的一周，想起了大雪覆盖的年味，想起了在温哥华笑得疯疯癫癫的春天，想起了为了两张牌大吼大叫绞尽脑汁精打细算，想起了清晨的帆船和海獭……十六岁无比疯狂，踏足了太多不曾想象过的冒险。

随后而来的是记得最深刻的泪水和伤痛。到皮尔森的那天风特别大，粗暴地把我从爸爸妈妈的保护壳里揪出来，推入了这片森林。成长的阵痛从那一天开始慢慢发酵，不知道有多少个夜晚，是maxbell昏黄的路灯和晚风来陪伴我的哭泣的。风雨的来去都毫无道理，无法预兆。我无比脆弱，听到感情饱满的歌会突然落泪想家，看到数学考试旁边那个不怎么好看的分数会自责难过，站在餐厅里周围热热闹闹周身却一片寂静会陷入自我怀疑。但也无比坚强，我能一个人坐在奶茶店里面对着没电的手机自我修复，也能用睡眠轻轻翻过低谷这一页，甚至后来，学会了接受自己。

现在的我很自豪地把深深的疤摊开：“当时真的很疼，但我觉得很值得。”

十六岁的我在风里似乎笑了，她说，“不后悔就好。”

风带走了树叶上凝重的水珠，拨开了一点点云，和煦的阳光从缝隙里漏下来，一片温柔。