锅

这是一个没有四季的岛屿，是大陆遗落在角落的无趣东西。

这里的人们很幸福的生活，享受着被忘记的快乐，像是一锅浓稠的汤汁架在火炉上煲，沸起酸甜苦辣的调料在自己的领地冒着泡泡。庞大的胜利者是不会关注渺小的败者，大陆不会在意你是大料还是花椒，他只管汤是否好喝。好喝是一定的。每年都会有人来到锅前面，舀起一碗汤汁，细细品咂几天，付了钱扬长而去。

汤汁快要被蒸干了。锅底厚厚的，是腌臜的底料。空气中氤氲的，是木柴焦糊的味道。客人吃饱喝足以后，大料还是大料，花椒还是花椒，没有沾上汤汁的香。

我来到这岛屿，宛如被添加进来的水，与调料们交换味道，酝酿下一锅新汤，并期待着随时被高级汤匙舀起，回到胜利者的餐桌上。

只是没注意，原本的自己，早已悄悄蒸发掉了。

“人只能活一次，却可以常死。”每一次被绝望逼到墙角，逼到下水道，逼到泥土里，逼到地心，才觉得浴火涅槃，到了该重生的时候。于是肯相信只要换一种姿势睡觉，一切就会不同了。这种循环在冗长的生命中如此单一，却很少有人厌烦。

我们在不知不觉中死过很多次，可是谁都没喝到孟婆汤。

还得继续。太阳系还没爆炸，地球还在转动，周围的人还在坚持，我们就得被推着往前走，憧憬那些该憧憬的画面，原谅那些不得不原谅的过去。

保持个性和独立人格是多么艰难，你举手投足间，每一帧动作都沾染着社会强加于你的气味，你说的每一个字都在重复别人已经讲过的事实，你选择闭嘴，可闭嘴也早已是聋哑人的特权。

岛上的风有些烫，阳光也有些烫。即使我清晰的看到了锅底料的模样，我还是觉得这汤足够美味，这地方有足够的理由让我去爱。它带给我的是成熟。

不能烤焦了再离开。因此我需要不停的翻动自己，让自己适应这温度。

没有四季，情绪没有起伏。从根上拔下来扔进锅里的那一刻，就再也没机会回到过去了。

我看着全国各地，架起了无数口锅。

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