诗2

你坐在时钟上,

像一只出走的蝴蝶。

出生于厚厚的枯叶上,

把玩过四季的闪烁。

然后你渐渐飞远,

把身后的梦,

连成一片。

我这棵稻草人啊,

从此以梦为念。

抓几缕颜色,

编排春夏秋冬。

你不在的年月里,

我成了荒野。 ​​​

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