九月祭

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阴湿的窗棂注视着我醒来，我疲惫的挪步与地板的缝隙，风湿和夜雨是我不善言谈的唇音。

在我料想的方寸之间，笔纸之间还有，昨夜未曾处理的枯叶:树与树的隔阂是我开窗的角落，我是古老的生命。那是紧贴着额纹的白昼，我尚且未舒眉，叶子尚未干。所有雨后初晴的浪漫都不过如此的明暗分明，我浑浊的眼泪是强光的分泌。

没有挂珠的花卉，没有，一幅画和一件衣服的味道。雨后的阴霉没有感叹的惊讶，却又自觉的蔓延在每一页翻阅的圣经上。笔不自觉的宣泄，或者说在圆里找寻着π。纸不配合的浸透，你的液体，我是黑夜残留的血迹，这样说来不也抒情:

敏感的秋风吹起夜的山凹

明暗之间的五指忘记祈祷

星星和做选择的月牙船

九月初九没有灯塔的沿岸

从我麻木的野蛮，朦胧的月色是树影的遮瑕斑。我忘了为什么会出现在方舟上，我是种子还是，我们野蛮的推倒了巴比塔。若有若无的记忆配合这若有若无的声息，我不是一个人强忍的惊恐，黑夜赋予的神秘不会问我来自哪里和去往何方，我就是灯塔的方向，或者说，沿岸就是我的手掌。

我以书卷燃烧的火把，油墨与幽默谐音化的熊熊燃烧。我不在乎飘落的尘埃是我，还是风干的玫瑰花瓣，就像这一池秋水容忍一切坠落之物。我的吻和一切有色彩的画。

方舟借着火把离开了水面，我麻木的双脚贪婪的亲吻着，这软泞不堪的土地。我不想形容每一次呼吸的雾气，神秘而又触手可及的阴影下的一切魅力，无法出于口舌的虚拟。这浸水的泥土埋没了脚跟，就像这阴湿的窗棂和渗水的纸。

碍脚的石头和盘叠的枯藤，我尚能燃烧的火把告诉我，方碑上模糊着曾经篆刻的种种。我有甚于想象的触摸，剥落的苔痕述说着一个又一个美丽的梦……顿时岩石裂开，方碑成块，伴随着一个又一个拙劣的谎言和遗憾，泥沙装满了我扭曲的鞋子。

火把不再咄咄逼人，微弱的光线适合营造一切惊喜的产生。我停住十指紧扣的祈祷，拥抱是风最卑微的怜悯。从我逆流而上的水纹到现在仰视的山峰，我不得不正视的伤痛以及双眼习惯的朦胧……九月的攀登远不及任何季节的从容。一步一步便是最大的忍受，我的孤独和整个半生的心动，血脉虚伪的流动，我是含泪泯没的火种。

以我相见未见的汹涌，以我偏胜过往的枯红，围绕的玫瑰花燃烧着每一次热烈的相拥。没有我意料之外的种种，方碑做的沙随风流动。

多少苦酿的桂花酒，多少来来往往的讲究。九月是九月的酒，醉意总带有欺骗的缘由。意识是疼痛和麻木之间多余的奢求，毕竟无悲无喜才会被世人称颂。

我点燃的火把烧尽了我的眉头，阴湿的窗棂注视着我醒来:

“还好终于是一个白昼。”