早晨七点的涂料工

        六点半起床，洗漱过后，我拿起书坐在沙发的一头默默地读着。这时的天很清亮，淡蓝的底色上衬着一两朵白色的云，它们不慌不忙的随风飘着，看来今天又是一个大晴天了。

        大约读了二十分钟的书，翻过下一页的时候，突然发现光线比刚才暗淡了一些，我疑惑了一下：早晨起来，不是应该越来越亮才对嘛？身体不由自主的往窗边挪了挪。

        抬头看了一眼窗外，窗台上君子兰的花苞已经打了一周了，却依然没有开放的意愿，只是自顾自的长着，在积蓄着喷薄的力量。朱顶红的六片叶子也在延续着它扩张的步伐，养了半年，它还是不愿意把盛放的花朵呈现出来，像是怕表演完压轴大戏后就被我丢弃，也像是在向我宣告给它用了小花盆的不满。插在花盆边的木质玩偶依旧悠闲自得，小丑样式的鼻子红扑扑的很可爱，绳质的双腿会在清风吹过的时候挨着花盆边沿驾风起舞，仿佛同样随风摆动的朱顶红叶片是在为它的精彩演出而喝彩。

        我注意到大片的乌云来势汹汹，吓退了刚才还怡然自得的那几小片白云，吞没了淡蓝色的天幕，透过窗户看出去，目力所及的天空已经完全是它作威作福的秀场，灰暗得可怕，似乎下一秒就要施展它大雨倾盆的魔法。

        正犹豫着是不是要马上将晾在楼顶的衣服收回，忽然听到一声诗人般的大喊：啊！乌云！你怎么来得这么快，我们不需要你，讨厌你，你走吧！刚想努力的听听下文，诗文却戛然而止，接着的是一段哼唱的歌声。

        我好奇的把头探出窗外去寻找这声音的来源，只见一名工人穿着遍布各色涂料的工装，戴着安全帽，正顺着安全绳从旁边那幢8层的居民楼楼顶往下爬。在他的右边，另一名涂料工正在认真的刷着墙，右手拿着滚筒，从左手边的桶中蘸满涂料，再从左至右，自上而下一道一道的刷着，歌声正是从他这一侧传出来的。他的双脚蹬在下方的墙壁上，留下淡淡的鞋印，许是刚刚在楼顶蹭来的灰尘。他的身体随安全绳来回荡着。我看那绳子虽粗，却有点老旧了，麻絮遍布略微发白的麻绳，像一根长毛的麻花，他却满不在乎，依旧哼着小曲，均匀的刷着墙，均匀的往下降。刚刚留下的浅浅鞋印，随着他一刷一刷的运动，被永远的封印在这墙壁上。

        一曲哼完，又来上两句高亢的男高音清清嗓子。唱罢，却突然停下手中的活，举着刷子，左右张望两下，看来是想起时间还早，怕扰了他人的清梦。趁着他左顾右盼的时候，我看到了他的侧脸，皮肤偏黑，那是烈日留在他脸上的印迹，眼角的皱纹沟壑分明，像极了50多岁的样子，但我知道那是被岁月揉搓过的最佳见证，也许他才40岁出头呢。

        身体悬在半空干着沉重的体力活，可他转过头的那一瞬间，明明是在笑着的，那笑容是那么的真切，那么的深入人心，以至于我能确信那的确是发自内心的笑容，而不是简单的嘴角上扬，他心底用力温暖着的那一大家人一定给了他莫大的能量吧。

        默默地刷了两分钟，始终架不住内心艺术细胞的骚动，他又吹起了一首轻快的口哨，婉转悠扬。他是在尽力的用自己喜欢的方式表达着对这份工作的热爱，也是对生活的热爱吧。

      相较于他，另一名工人则安静了太多。他不歌唱，只是拿着滚筒，蘸了涂料，时而从左至右，时而从右向左。看着他要自上而下，却在中途拐弯斜上，直杀至滚筒能够到的最远端。他从容而不机械的刷着，整面墙都是为他铺好的画布，他拿着他的“画笔”游刃有余的来回游走，有时他会停下来，用脚蹬着这“画布”，让身体尽量的远离，好让他来欣赏并定夺下一笔该画在哪儿。虽然最终作品早已定稿，但过程却得由他掌握。看不到他的脸，也听不到他发出其他的任何声音，只看到他的滚筒走过的地方，颜色比原来的墙面更加明亮鲜艳。不知道他是否经历过什么，也不便去猜测，但我想，他应该是个被耽误了的“画家”吧。

        当别人还在睡梦中未醒来的时候，他们早已悬在半空开始了新一天的工作，不辞辛苦，还能在躯壳的艰辛中挖掘属于自己的快乐。想起了罗曼罗兰说过的一句话：世界上只有一种真正的英雄主义，那就是认识生活的真相后，依然热爱它。他们，无疑都是这样的英雄。

        看着他们继续均匀的刷着墙，继续匀速的往下降。猛一抬头，发现乌云已经开始飘远，天色又渐渐明亮起来。我亮起手机瞥了一眼，刚好七点。