It will come to us

梅：

三月的第一场雨落了下来，一连几日，不曾停歇，直到给你写信的这一天。这时候，一轮圆月挂在窗头之外，我凝视着它，它偷窥着你。不知道那边的夜色如何，可值得“半秒”地寻找？

给你写这封信的时候，不自觉又叹息了一声。那天雪舞看着我接连写了两首叹息的诗歌，便说等我的叹息之三。其实，还真是写了的。只不过少有人读出来。

自那日午后出去走了一趟，写了一些寂寞的言语，心里不仅没有好过些，反倒是因为那一刻的无聊绵延了几日的愁绪。就像这雨，一下起来，似乎便没完没了。

我也不知道这莫名的沉郁来自何处，只是总感觉有些东西压在心底，难受得紧。你那一刻也许只是随意叹了口气，却掉落进我弥漫许久的寂寥气息。于是，才有了千里之外的叹息，才有了月台之上午夜的长鸣。

这叹息之三，它的名字就叫做《你的心跳渡过山水》。你写的知己，我读了不止一次，更不止一首。如同你写了城，我便觉得处处是锁，处处留心你悄悄藏起的钥匙。或者在门后的晾衣袋，或者在窗台的小鱼缸。

这样的小心翼翼，并不是我喜欢的生活。好在你那么大大咧咧的，应该藏不住，我终究一点点寻到了，你却遗忘了当初的位置。当初，你向我走来，你晚点，可是秋街的山水依然为你而绿，又为你的羞涩枯萎。

可是，我不舍得，却也不应该责备你……

毕竟这是三月，你会念及三毛，还有海子。春暖花开，梦里花落，你的快乐起起落落的。这样的月份，我多次提起笔，又放下。写一段，又划去。

你说了一句伤心的话，我失去了一贯的分寸，歉意又是何必。我停下了正在行走的脚步，停下了刚刚想念的心，痛了。

路上为你拍的照片，阳光淡了几分。我本想营造一份顺其自然的浪漫，不雕琢，不粉饰，一字一句为你而来。繁花似锦，与我何干？

既然三月注定是悲的月份，那便彻底一些。我不去祝福你三月快乐，我陪着你，伤痛到底。你以为我说着好玩的吗？不，我从不曾如此谨慎。你看我没有发出来的文字：

梦醒的时候 玉兰开了
我不懂得你余光里的春天
地上微凉的落叶
是我唯一的凭借

我偷窥到了若有若无的笑声
在另一片田地
你说了一句悲伤的话
风吹过 带走雨

天晴了
我以为雨后的阳光很美
其实不过是一寸绿洲
对沙漠的怜悯

不是你不懂我
是我不懂我自己
我写了几行诗
把自己锁进了梦里

这世间，有多少人是乐于沉浸在悲伤之中的呢？我不晓得。

你的读书时代，曾经追随过那样一往情深却又沉湎于痛苦的人。而我，自从上中学开始，额头便初露皱纹。老师说我善于思考问题，额头皱起是陷入沉思的习惯表情。他又怎么知道，我的心里，早已到了愁肠百结的境地。

日子久了，我不再刻意追寻快乐，也不去问自己为何走的那么远，那么深。同学都说我多愁善感，背地里甚至把我的苦当作致命的魅力。他们看着我，自己在梦幻里。

我向来不愿意做过多的解释，更不想活在别人的眼里。这一点，我们是相似的吧。我要更彻底些，甚至不该留下那么刺眼那么赤裸的背影。走了，就应该干干净净。

至于回头，如果不是在同一刻，那么注定是不甘，是落寞，是未完的结局。若是某一天，我是说如果，我们需要一场擦肩而过，走向遥远。请记得此刻的约定：要么，我们默记同样的步数，回头，以余生的拥抱撕碎天地不容的别离；要么，什么也不要留下，哪怕一声缥缈的叹息，任何的背景，比如一曲《La Seine》。

毕竟，我们的每一步，都属于无怨无悔。

你问我，我的眼眸中是你，还是织就出的绚丽？傻瓜，没有你，我哪懂得什么绚丽。一笔一画，隐藏或者流露，你的影子始终不渝。你叹了口气，我写下九句；你的匆忙掐点忘了凌乱的青丝，我便借来晚霞，打破千万里的距离，为你梳洗。

你说你饿了，我把你以为的朴儿白放进流水里。温柔的味道，不会伤了你的胃。若是你觉得单调，或者无聊，我可以把那些相见之前的一点一滴，一餐一餐加进相伴的时光。愿你放肆地哭，不拘一格地笑。

你心仪的浪漫也是我喜欢的。那里有果园，有麦田，有夕阳，有渔船，有海云间，有码头落下的星辰……昊哥刚刚从水里游过，蹲在我身边，踏出梅花一朵；秋儿枕在你的裙角，眉眼盛开此刻，你多年后得见爱喝曼特宁的我，如何在灯下为无言执笔。

那时，晚风吹过，倘若你依然想唱上几句，我定为你拿起横笛，让唯一的酒窝落进我左边的肩膀里。

偏爱

二零一七年三月

于千里之外 且歌且悲