灵感来源于视频《The Opposites Game》，视频内容是将同名诗动画化。之所以说视频而不说诗，是因为视频里的弹幕和评论都给我点啼笑皆非的意思，我想提供一个新思路，所以意识流吧。讲点由这些产生的东西。
B站号：av74872362
（我看到的时候是9日，写完是24日）
The Opposites of Gun
My life had stood a loaded gun.
Your death will sit for many empty poems.
“枪的反义词是什么？”
你忽然这样问我。
“枪是个名词，它没有反义词。”
我试图对你讲明白这一点，将那些规矩那些标准塞进你奇形怪状的脑袋里去。
“名词怎么没有反义词？”
你不服气，嚷着反驳道。我也没想着真能使你意识到语法知识的重要，只是轻轻摇头。
“战争与和平难道不就是一对反义词？”
“那只是人们认为这两个词是对立的，它在逻辑上成立，但在词义上绝无理由。名词是不会有反义词的。你说，我能把和平定义为没有战争，或者把战争定义为没有和平吗？”
我试图向你解释清楚——至少是试图——但你对着我笑起来，眼睛弯弯，狡黠像只活久了的猫，天真又像还在孕育的无知。
“我也并不是在问你战争与和平啊。我是问你，枪的反义词是什么？”
“它并不能有反义词，它自然就没有反义词。”
我下了定论。我想我开始不耐烦了，我翻动着手里的书页，故意弄出很大的声响，实际上并没有辩读出任何一句话的意义。你坐在房间的那一头，坐在盖了玻璃板的木桌前，身前点一盏明晃晃的台灯，罩着黄色灯罩，使得你很柔和。你背对着窗，影子被灯光投射到玻璃对面无边的黑暗里，那些黑暗冲刷着你略微褪色的藏青色毛线衫，冲刷着你长辈织下的花纹，冲刷着你圆圆而乖巧的后脑。但你仍然坐在光线里，那些光在你身前身后划出一个圈来，让我也落到圈外的昏暗里。我没有戴上眼镜，你的面容融化在光线里，我感到奇异，你的形象近乎消逝，我却从那炽白而锋利的世界中瞧见你清晰的模样，瞧见你鲁莽的爱。
你沉默了，大约是很不服气，然而我自动退出了这场未开始的战争，你已经没有对手了。你将手半缩进白衬衫的袖口里，把开盖的钢笔在指尖转。我当然知道，在你那老旧的线衫底下，衬衫的胸膛上晕染开一团团墨迹，在水的洗涤里一遍遍稀释，边缘交错覆盖。最俗最俗地讲，那像你身上开了许多朵水墨的花。但我也无端觉得，那是你满腔的少年意气禁不住翻滚洇出来，偏要让别人看，就如你要把自己装进一夜的光里，弄得孤独好像也冠冕堂皇。
我错开了目光。我让纸张在手指底下滑过，沙沙的声响连绵不绝，使我渺远起来，我想起雨，新叶的雨，有人在那场大雨里哭泣，并无悲哀，只是哭泣。眼泪淹没苦难，公之于众不以为耻，大胆近乎放荡。雨是遮掩，是衬托，使那人显出一种光滑，一种金属光泽，一种无法抓紧的灵活，使那人有能力给予一种震撼，一种猛烈情感，一种只能回想的神秘。那沙沙的声音振落在更宏大的共鸣里，回响再回响，展露一些隐瞒一些，顽劣引人凑近看却无处求解。厌烦这若即若离的挣扎走远时再回身，依旧只有哭泣，只有哭泣的判断鲜明印刻在脑海里，拨动敲打一颗心。那人就在我面前哭泣，从交织深沉的雨幕里对我展露窒息般的笑容。我听见澎湃，听见壮阔，看见深夜的雨里光切割出绵连的曲线，前后相缀拉长，看见飞驰的汽车身后掀起一地落叶，追逐却不曾企及，看见明媚的霓虹灯涂抹浓重的色彩在众人眼下，在那人身上，在我心里。
那人是你。
后来我才惊觉那沙沙声不止是我回忆和幻想交杂形成的，窗外在下一场秋的夜雨，明亮的月光霎时被掩去，但我知道那是一粒种子种在云的子宫里，不需交代去向，它会回来，我会看见。你正皱眉望着自己面前的纸张，仍然满身浸没在光里，似乎并没察觉一场暴雨的降临。
“下雨了。”
不知道为什么，我很怕打扰你。你并未有什么动作，我索性放下手里装相的书，我看着你，思忖再出言提醒一次。你就坐在大开的窗边，卷曲的短发被拂乱了，衬衫后领灌着风，硕大地鼓动起来，像一张帆映着海。
“下雨了。”
冷风错后延迟地席卷了房间，我不得不再次指明这个事实，但你仍然毫无动作，笔尖在稿纸上勾画。你有时自我浪漫到使人难以忍受，我所说的话你似乎一句也没有听过。
我将书端起来，半倚在沙发扶手上，凑近到房间昏暗的一边，便离你更远了。雨声渐次大起来，使我忧心你会受凉。你单薄，精神雄伟却像巨人，我不能触摸，不能接近。我不能再看了。
“是花吗？”
你忽然开口，使我悚然一惊，那刻闪电劈下来，你被照得耀眼了，可没有看我。你才慢慢转过头来，稿纸铺陈在桌面上，神色严肃。
在闪电和雷鸣之间的寂静中，你沉静的目光投到我身上来，我却看见里面发生一场山火，一场爆炸，一场烟花。
什么？
我没有问出来这句话，霎时我听懂你跳跃而隐蔽的暗语，在没有答案的的问题之后接踵而至。二者之间的时间和沉默全都在你的脑海里缩成奇点。
枪的反义词，是花吗？
我不知道，我也没有回答。我在那段沉默里哑口无言，这一段沉默在我的感官里好似永恒，使我的精神飞出窗外。我看见花，公寓楼下的花坛里有白菊花，银杏叶被吹落了，蒙着一层水光，梦一般明澄澄的黄；或者快凋落的牵牛花，开得很贱，然而仍然有着生命使它抬头；还是温室里仍在开的那些花呢，草莓的花，西瓜的花，在反季的环境中被勉强着奉出果实；或者房间里养的兰花，朝阳窗台上的长寿花，并不算什么值得吟咏的东西，世俗得令人作呕，它们足够做枪的反义词吗？开在硝烟里，开在金属的尸体上，开在死亡的眼眶里。
那雷忽然作怪般劈下来，所以我恍然的神思回到我手里。你看我，漫长的眼光像宇宙扩张，你不容置喙地摒弃我的现实，你将我拉入一个我无法理解却永恒拥有的地方。你的手指在空气中滑动，毫无意义，只是在宣扬一种无法出口的能力。你走在，你站在，你坐在，盛大的光里，恒远的夜里，细碎的雨里，永无止境的想象和星点闪烁的思维里。我忽然便意识到了，你并不在指我所知道的任何一种花，你并不在说化为齑粉的任何一种幻灭，你是说它们所有，你是说盛开，你是说生命。然而太缥缈，太震荡，最后出口时人的躯体不能承受无边，你落实又飘起来。
是花吗?
我迷茫了，却又抓着什么。那闪电再次明亮地劈打下来，将你的狼狈照亮，将我的回避照亮，我看见好沉好沉的苍凉。你将手臂拿开，任凭自己被雨，被风，被黑暗享用，那盏微小的灯再盛不下你，你是有人的面孔的一朵花，扭曲且超越，诡异且娇媚。你的稿纸乱糟糟地飞起来，你紧抿着唇角，一刻里我质疑你还在不在这里。一个人怎么能在迷乱的同时坚定，在怜悯的同时热爱，在绝望的同时战斗。你的眼睛湿润，双颊绯红，精神从你身上蓬勃地生长起来，从你胸口墨的花里抽枝，扶疏摇曳成一个春天。
你站起来，你看着我。
此刻你外显的形象不再重要了，我心中的一切也不再重要了，你身上一切都是意象，色彩浓重，神情融化，交流凝固成灰烬燃烧，鲜活。我想着。那文艺而不知所云的句子飓风般席卷我，它叫着。
枪的反义词是什么?
我只看见你。我只想到你。你走过来，而我根本不记得你如何走过来，我想太多，又什么也想不起来，不知自己怎么落入这个境地。
你说：“也许是花吧，是诗吧，是吻吧，我来靠近你，然而你仰起脸。”
我仰起脸。
你凑近，近到我闻见你领口洗衣液的味道，风的味道，雨的味道，冷的味道。
你又退开，失望一般，你笑。
“是心跳，是你涨红的耳垂吧。”
你咯咯笑着，好似完成了很伟大的事业，你伸手揉我的耳垂，然后弯腰来亲我的耳朵，嘴唇贴到软肉上。你实际上在更远的地方，你没看见我，我知道的。
“如果要我，就把你的耳朵给我吧。”
我受你蛊惑了，我听着塞壬歌唱，我回答你，应答你，无望追逐还要欲拒还迎，我好卑微，便趾高气昂地答，追逐你的嘴：“只有耳朵，那便一点血，一点肉不能再多，你要有办法不动我的血肉而取走我的耳朵，我便将它给你。”
我想说，拿去，都拿去，什么不能给你。
你的眼睛亮晶晶的，凑到我跟前来，冷的脸颊贴到我的脸侧，额头抵到额头上。你好冷啊，冷得像是离我很远，像是不会回来。你拿指腹烫我的耳廓，雷声隆隆滚过，你在发抖，可你那么快乐。
“也许答案是聚会，是离别，是我喝下的一杯酒，花花绿绿味道多得令人头痛。”
过了一会，你直起身来，又摇着头。那好俗，可我移不开眼睛，我只有看你，我只有你。你依然没看我，你眼里没有我。
你只有自己。
“不，不对。”
你狂躁徒劳地打转。
“或者旅程？我遇见的所有不同寻常的，我看见夕阳，我可以看十四次，在不同的地方和不同的人，这可以是枪的反义词吗？”
“你不要走。”
我猛然拉住你的袖子，你只是缱绻，稍稍推开些，狂热吞没理智。
“还是新生？是青春？是我在梦里看见的眼睛吗，是我怀抱的热吗？”
你皱着眉矛盾，退开距离。
“可不可以是疼痛，是纷乱，是汹涌水波里扭曲的线条，是柔软新雪中苦涩的油墨，是春日第一片白桦长成的叶子，是深秋最后一片银杏抛却的金黄，是人笑起来眼角一道折痕，是白纸上翻转出奇迹，是大风吹来暴雨，是端坐稳妥的山洪，是世间经历磨难的一切，无形中降生又无形中归来。”
你急躁，来回踱步，你不看我。
“或者宁静？心灵的宁静，世界的宁静，我在彻头彻尾的无声里看见子弹划过空气，击出鲜活的生命，那枪是不是就被削减许多？”
我恐慌。我叫啊，我叫，一个声音脱离我的本意，我叫你，叫每一个你，在世人罪恶的温床上赤裸的你，在天堂里享用安逸吞吃悲哀的你。你装了那么多那么多东西，我怎么能没了你。你快看我，你来了，便不要走了。
“你会杀了我吗?”
你会离开我吗?
“到底能是什么?”
你和我对视，同时发问。我们直愣愣地盯着彼此，瞬间就静止了。我又看到了，你的眼睛里空落，你的思想落潮，又被月亮拉回来。我看到了，你在看我，视线里装一个我，我在你的光里，你看我，倚靠在绸面的沙发上，袒露胸腹等你射杀，将勋章铭刻在我的伤疤上，血痂可怖地蜿蜒着证明我与你的一切。你便忽然想起什么，你在稿纸上演练而错过的，你因羞怯而无视的。你的自我里有点别的。我听着你，我看着你，我怀抱你，我潜入，深入，坠入，溺入，我妄想远离，妄想保全一颗心，妄想烧枯一捧晕染的花。可我只能吻你，吻你指尖一点油墨，耳畔一缕清泪，心口一腔年少。我用吻帮你吃那满溢的情感，吃那世间的不公，吃那你肯交付的阴暗，吃你灿烂光鲜，满怀明朗。我也可以吃掉你，你在我的胃里舒展，在我的脑海里畅游，你将整个地完全地支配我，拥有我，为我读诗，讲事。你不必独自一人，你不必强撑和睦，强装和善。你将远离其他丑恶，你将不被偏见和恐惧谋杀，你将在我躯体内沉淀，自由，恣意，赤裸不惧。我用自私囚禁你，你在我胸上溢成罪恶的花。你可以杀了我，现在，立刻，用你所擅长的，杀了我，杀我的嘴，我的吻，我的泪，杀我能拿枪的手。
你只是杀不了我的爱。
你终将杀了我。我不怕死，我燃烧在猛烈的光明里。可你突然暗淡，突然温柔，激烈的雷电平复成雨落，你像爆炸的恒星，徐徐地散发一点余热。我知道你总会再烧起来，可不是今晚了，你有了答案，你眼里的光由锋利一步步钝化，你走过来，伸手将我推倒，你俯到我身上来。你眼底依然浩瀚，却不再是那个终将毁灭的宇宙——不断扩张中心只有自己一人。你开始稳定，平和地旋转，缓和地燃烧，你依然是你，但已然是另一个你了，你看着我，比能说的更多。
“我交给你来选。”
你的稿纸飞起来了，像束缚翅膀的白鸽，像哽住咽喉的夜莺，一叠白纸在风里飞起，使人忧愁得遗憾起来。我看见钢笔字晕开模糊的人物抽象，一瞥就被雨浇湿了。我该去关窗的，你也该去拾起你空白的稿纸，将一腔造作忸怩的情感泼洒。文字像子弹，你是一把枪。
可我们谁也没有动，我们在一夜暴雨里亲吻，你那只如枪的手点在我的胸膛上。雨是眼泪，是鼓点，是轻描淡写，枪是激越，是绚烂，是目眩神迷。你将一双眼睛送到我眼睛里，我从你的眼睛里看见一个世界，一个无穷无尽无可形容的世界。你从光里走出来，你白色衬衫上开着蓝色的花，你的吻像蝴蝶撞着我的腹腔，你在昏暗里抛却孤独，你来照我。你将我抵在言语的壁垒上，又打碎藩篱摔进不曾言明的地方。
“我知道了。”
你把这句话吻到我嘴角。
“枪的反义词是它所指向的一切东西。”
是你，是我，是选择。
我迎接你的吻，我迎接我的死亡。
文字像子弹。
你是一把枪。