书中的孤魂

望着书架上的书，忽然间我眼睛所及之处并不是一本本装订精美的书，而是安放着一个个悲苦的灵魂。他们用无奈的笔落，写下一只激昂，一纸悲凉。细看字里行间那柏拉图式的理想王国，用文字构筑精美绝伦的理论王国，细看件件都是令人惊叹的艺术品，但只能惊叹艺术的完美，当理想照见的现实，却满目苍夷。徒留长长的叹息，夹杂着久久的无奈。

当徜徉在那近乎完美自足的世界，沉醉后醒来面对的仍是那满身缺点毫无美感的现实世界，作者该是何种心境呢？即使他有幸得以指点江山，他能实现他的理想王国吗？现实世界太复杂，太多无关的有关的缠绕在一起，让人毫无头绪，即便能从中把对脉，但到最后要么走到了当初臆想的对面，要么最终只是一纸空文。毕竟现实太沉重太浑浊，纯净单薄的作者经不起也负不起也看不清。到最后，作者的光芒只得存于一本本静静地躺在书架上的书，只希望在某个偶然的机会能够逢着一位知己，能够透过历史的尘埃，点亮某人，滋养某人，如是而已。

每个作者都是一位凄苦之人，他构筑的世界只能存于梦中，灵魂中。现实世界不能给他足够的时间空间，让他舒展满腔热血。他的满腔热血最后或付诸东流，或无人欣赏。毕竟这个世界能够静下来品味他思想王国的人不多。当他四处碰壁时，开始懂得懂得生命的无奈。

我们都是这世界的匆匆过客，却总想以主人的姿态对这个世界指手画脚。到最后遍体鳞伤，才发现自己的身份，只能做一个过客。既是过客，就安安静静地与主人相敬如宾的生活吧。

一杯薄酒常伴，在灵魂中自我放逐；

两眼清泉长流，在现实中涓涓不息。