指尖上的青葱岁月

一切的一切，都从指尖与琴键的那场邂逅开始。

那时我六岁，老师还满头黑发。琴房里除了老师讲的话以外，一切都使我感到新鲜。我的视线在节拍器，电子琴，手风琴，挂件，大钟等物品间跳跃着，全然不顾老师嘴里反复唱着的怪气而又不可爱的音符。我坐在琴凳上，那时脚还够不着地，只能垫踩着一个小马扎。我调皮的踢动马扎，控制力度不让它翻倒，全然不知背后老师的大手。他嗔怒的拍了拍我的后背，放好马扎，把我的手放在琴键上。我僵硬的摊开五指，那时手小得对不上五个白键。老师弹一个音，我便用手指无心敲一个音，嘴里和老师一起咿咿呀呀的唱着：“do,re,mi……”这是我第一次在钢琴上弹出声来，心里对这神秘的黑匣子产生了好感。我渐渐地被美妙的音色吸引了，陶醉在指尖敲击琴键后音箱里发出的由强渐弱的声音——像糖果撒在地上的声音，像母亲为我准备洗澡水时水流间的碰撞，像快吃完一顿饭时勺子刮着碗发出的即将成功的号角……

那时的老师就像我的爷爷——哦，不，比我爷爷还慈祥些——至少他不凶我。他仿佛永远只穿同样的裤子，戴着一副老花眼镜，春天夏天穿着红色的长袖格子衬衫，到了秋冬季就在外面穿一件阔领羊毛背心。最有趣的是他那艺术家特有的两撇胡子。他上课前总走到外面抽一支烟，有时我能看见，那两撇胡子在白烟冒出的时候总舞动两下，是最令我忍俊不禁的。

我多么希望老师永远是这样和蔼可亲的，直到有一天他向我表现出了他作为教师的另一面。

我清楚的记得那首圆舞曲，老师让我回家练，过了一个礼拜还弹得结结巴巴，甚至有些许杂音。在弹奏时我简直不敢瞥老师，只听见他沉重的呼吸声，越来越重，重过钢琴的最低音。终于，他无法忍受这残缺的音符组成的调子，他站了起来，将我的手从琴键上撇了下去：“不要弹了，练都没练，弹的都是什么！”我吓得站了起来，我从没见过老师发火的样子：怒目圆睁，满脸通红，眼神中带有随时会爆炸的凶悍。我这才意识到我犯了严重的错误，从琴键上跌落的指尖跳动着痛意。我忍不住哭了，老师叹着气坐下，时间仿佛被拉长，拉长……最后静止了。

“你不联系怎么进步？”老师张口打破了沉寂，“你当自己还小，学琴玩吗？我女儿像你那么大的时候，弹得可能还没你好，可她一直在努力。你是一个好苗子，起步也不算晚，努力点看看自己究竟能到什么程度不好吗？”

音乐改变了我的性格，是我变得乐观开朗，同时也让我猛然醒悟：音乐不再是调节性格的工具，需要认真的对待。弹错一个音符，毁了一个旋律，是对音乐的亵渎。

当指尖再次触到琴键时，出道的不只是音符，它多了些成熟，多了些真诚，敲击出的不只是乐音，还有眼中的坚定和一份认真。

琴音飞舞，一晃就是十年。我的手已经大到可以横跨九个白键，个子也渐渐超过老师，而老师的头发却从鬓角开始发白，直到满头白发，连两撇胡子也成了病树一样的白须。

我并不曾预料到十年的岁月对人的改变能如此之大，不如我所希冀的那样，老师慢些变老，我慢些再长大。步入高中，由于学业紧张不能再去学琴，细数着之间下的时光，仿佛白驹过隙，又仿佛过得很漫长。我仿佛彻悟了些什么，又反应得太迟钝……

所谓师生一场，只不过意味着，他白头，你长大；他背渐驼，你身渐长；你挥手告别，他转身迎接……彼此的岁月有了交集，就像果子在树上享受了一段荫蔽，躲避了一阵风雨，待成熟后离开，树又将迎接新的果实。老师虽逃不过老去，但他一直活跃在那么一群学生的青春里，而他与我之间下的青葱岁月，就变成一圈圈的年轮，伴随着树，装点着，丰富着他的一生。

惟愿这段指尖下的青葱岁月在我们的生命中，都是收获的季节。