我把理想卖了，却换不来柴米油盐

不知在哪一刻，我突然意识到，我这一生最大的意愿，就是写几本杂书吧。

是儿时，被家人关在书房，乱七八糟的随便一翻；还是，初高中逃课逃校去新华书店，一坐就是一天；又或是，在无数个失眠的深夜，靠着烟酒续命，想起来《瓦尔登湖》关于生命真正的追求，关于海子的面朝花开，关于鲁迅他人只觉得吵闹，关于这些写书人，什么都乱写一通，零零总总也算凑齐了这一生。

有时候，真的想这一生就不该识字，面朝黄土背朝天，有时竟也成了一种奢求。

那些诗人，有着文学梦的孩子，乱七八糟的看的多了，最后结局其实有时候是很惨淡的，他们更多的了解这个世界的真相，却大多连一日都温饱都无法保障。

我不知道这样的日子何时是个头，我只有尽可能的继续走着，在这一片黑暗中独自徘徊，朝着心中那若隐若现的光亮继续走下去……

哪怕最后，我真的把理想卖了，我想，至少这是我曾经最纯粹的梦想。