他

她想着他站在那片街角的样子，背靠着青铜色的墙壁，素色的衣衫软软的嵌在墙面的凹凸里。他可能拿着一杯咖啡，或把双手插在兜里，微风吹起他慵懒的头发，将他们揉在空气里，暖阳在他的睫毛处投下阴影，勾勒着他温润的眉眼，也映出了唇边的那抹笑意。他可能就望着那一片平静的水，那只奋力的虫，那颗古朴的树，那飞檐处一滴滴掉落的露珠。他会思考，会想起她，会谱出曲，会把心就沉在此刻的恬静里。                   

可能，他就会这样站上一个下午，等那片暖阳被染上了金色又逐渐变为暗紫，他会缓过神来活动一下四肢，展好被揉皱的衣角，步履缓慢的走进归家的夜色里。 

年少的时候，他以为整个世界都是清浅的，吉他就是吉他，画笔就是画笔，她也是那个她，所以他总是温柔地对待这个世界，他缓慢、悠然，从不发脾气，他在很年轻时就找到了和这个的世界和平相处之道，他认真的生活，以为生活也会认真的给予他相应的柔情与暖意，所以他总是充满感激，眉眼里尽是那少年的稚气。

        正是因为活得太慈悲了，当那一场场灾难毫无怜悯的向他迎面而来时，他对人生充满了不敢相信。那段昏暗的日子里，他没有愤怒，没有怨恨，甚至没有掉过一滴眼泪。他沉默着，在自己垒起的高墙里四处乱撞，摔得鼻青脸肿后他也不和人讲，无论遇到谁，还是那个浅浅的笑。

但在夜里，他会压抑的不敢呼吸，他把自己埋进床里，在一片柔软中止不住的颤抖，那些片段如电影般一遍遍的在脑海中放映，他停止不了，也不敢挣扎，一夜夜的无眠，心中的猛兽将它不断的撕碎，又在黎明之前将他残缺的躯体拼装起来。于是，他等到那第一缕阳光打在脸上时，才敢睁开眼睛，那光每次都会刺痛他，他在调整呼吸之时，挣脱出被冷汗浸湿的被褥与枕头，冲向浴室，直到把胆汁都呕吐出来。

之后的许多年，他就这样浑浑噩噩的活着，尽量放低周围的音量。有时，它可以将一副画画上一天、可以整夜把相同的电影看上几遍、唱片中也总是那几首歌的单曲循环。他尽量用无聊的事情把生活装满，不去回想，也不去思考，就这样一个人活着。

但当那个清晨来临时，他第一次没有了作呕感。他走进浴室，挤好牙膏，就在抬头的一刹那，他看清了自己自己——发中的银丝、眼睛角的细纹、泛白的胡须，往事开始在胸中汹涌起来，那些委屈、痛苦、屈辱、不甘，接连撞击着他那苦心垒起的高墙。他开始急促的喘息，用直觉压制着那头猛兽，绝望的对抗着。

他失败了，几年来第一次，他抱着头，蜷缩在墙角痛哭起来。