只有自己的窗外字词如花

有些路好走有些山水绕不开

摔倒和奔跑

就像白天与黑夜交换

屋内心外

骄傲都不会高贵

诗到动情的时候

孤独如狗


时光轻脚轻手地来去

太阳走过都是歌唱

文字与音符如蝴蝶上下翩翩

蓝天

巨大的屏幕开始点亮


遣词造句如同排兵布阵

我只喜欢忘情冲杀

宽敞和狭窄

一经飞出笔端

便前途无量


只有自己屋里最温暖

只有自己的窗外字词如花


窗外软风微微,昆明的冬天就像别处的春天,这种时候真想写点与春有关的文字,可看见电视上北方的寒流与雪,看见有关疫情的消息,还是忍住了心情。

有的时候在想,写作的人真心好孤单,不是周围没有朋友,而是因为你朋友再多,下笔时你也只有自己。别人永远不会完全懂得你写的东西,就像你也永远不会完全懂得那些从不动笔的人。而弄这些文字,好像无关懂与不懂,人与人之间就是这样,有时候连语言文字都显得有点多余。

文字与内心相比太过于浅薄简单,所有的文字有时还不如一滴眼泪来得深刻,而要让别知道一点什么,对身边的人用语言,对远方的人只能用文字。这一切,都早已经不是原意。

都说写诗的人内心敏感,读诗的人其实大多并没有多少感觉,说实话所谓的“共鸣”,这个世界上很少存在。过去没有那么多信息和媒体时可能还好点,现在基本很难有,因为人本就是个体而独立存在,今后的社会恐怕更是这样。

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