我认为他不会死

我以为他不会死

         “有一个人陪我静静地走了好远好远，他说，无论对错，每一次鏖战都是屠杀。我没什么可告诉你的，离开吧。” 说着，老人阖上了眼，神色莫名。他已年逾古稀，军帽沿边鬓发花白，身形消瘦却坚定，有如苍松端直坐着。晨曦抹光，映入军装勋章如同镀金一般。磨茧手指皱巴巴的，拄着拐杖，一声一声敲击地面，仿佛视周围喧嚣为无物。

           毫无所获的战地记者听到老人满是深意的话语，一时竟举足无措，呆愣愣地望着老人疲惫面容，许久才收拾笔记离开。临行还朝老人鞠躬作别。

           是的，他是个老兵，一个苟且偷生的老兵，一个自我唾弃的老兵。

            只有不去想，不去做，每日面对一堵空空荡荡的墙，疯疯癫癫，絮絮叨叨，恐怕只有这样才能减轻心中的负罪感。

          “爸，付医生到了，我扶您上去。” 一中年人拿着白色抹布，正欲俯下身子，若不细看，竟忽视了他眼中的敬畏与恐惧。

              是的，恐惧。猝不及防地一声：“嘭！”划破玻璃般的天空，随即中年人额头血成股留下，他一声不吭地用抹布擦干，笔直站立在一侧，状似毫不在意。“滚。”老人跺脚低斥。

            如此，将时间调至那个狼烟四起的年代，没有人会在一场恶战前笑容满面，除非已是看不见生还的无所谓。四周黑沉沉的寂静，微不可听的喘息提醒人们战事的一触即发，如同绷紧的弓弦，只需要一个契机。

            “嘭。”冲天的火光如同黑甲恶龙，照亮战壕的褐色脊背，两方军士踏破浓烟的缝隙，峻急泥泞刻出一个又一个英雄的脚印，宣告他们的无畏与拼搏，尸骸枕籍的险地，分不清谁是谁，或许昨晚他曾请你照顾他的母亲，或许昨晚他还声嘶力竭地吼着，我一定会活着，千万个或许，淹没在刀光剑影，枪林弹雨中。

             “林子，快来，那群臭不要脸的，竟然见缝插针小道包抄，连长让你们营先抵着。”祥子扯着袖子一抹遮眼灰尘，叫嚣道。

                    他钻过地道，偶尔碰见腐烂的战友尸体，已经爬满长蛆的白骨，他注意到蜷缩紧握的手掌，想来是不甘的吧，没有功成名就，怎能死，没有建国安邦，怎敢死。闭了闭眼，视作无睹地离开，外面兵器诛击，铁枷炸弹轰轰地响，

再出来时，他拔出棉絮包裹的刺刀，随手攀过一敌军，双腿交旋，类似蒙古摔跤，先扣住身形，趁其一时不察，抽刀捅向敌方心口，鲜血奔涌而出，迸溅在他的脸上，炽热的温度灼伤了他的心跳，骤然间的停歇换来更为激烈的挑战。战争似乎就意味着血和铁，不去想被划的伤口，不去品尝疼痛的苦果。

                  他解决完附近敌人，险些站立不住，靠着血迹斑驳的长刀苦苦撑起。前线传来大捷的消息，无论如何，内心总归是狂喜的，终于，不用死了。

                 还差一点点，一点点。他环顾四周，硝烟弥漫中却见一个人，掩埋在无数尸体之下，用脏污的指尖一点点地拨开他身上的承重，以手臂作轴，一步一步挪动着，在崎岖的山岗上艰难地爬向自己，夹杂浓重的喘息，仿佛已到山重水尽之地。眼神中的渴求与期冀，有如茹毛饮血的野人在浩瀚沧海中望见橘光灯塔，柔和得沉溺其中。

                     他犹豫了，被泥泞裹挟的土灰色肩章，孑然昭示着那是敌军。他应该离开，甚至应该上去捅一刀，可是，他舍不得，舍不得忽视那对于生命的信仰。迟暮昔日像个昏花的老人，林子只能呆呆的凝视着，望着他希冀的目光变得暗淡，垂眉低眼得尽是失落。

                  时间一点点地流逝，恍然，他望见他闭上了眼，嘴巴艰难地开合。恍然，“嘭。”一声巨响，惊醒了梦中的他。

                     后来怎么样了呢，记不清了，只知道千疮百孔的旗帜在青烟下飘扬，胜利的吼叫就像鼓点的飞跃，也没有人会回望战场的死伤，更不会关心一个尸体。他这一生，缴过匪，打过敌军，骂过叛徒，遭到过污蔑，可最为后悔的是，没救他。

         很多年后，当他数次琢磨那个开合的话语，在生命的临界点时，他明白了，是“趴下。”

       有一种东西，超越了死亡的界限，是生命；有一种东西，抛开了并蒂与城府，是人性。

        他死时，床头案边笔记上留着一段墨迹未消的话语：“我认为他不会死。”

       老朋友，等等我。

这是我首次挑战战争文的时候，大概战争不尽然如此，同时情节也平平，但却花了我好久查资料。