一八九七年的我

   看过从文湘行散记里的一段。

   这时真静，我为了这静，好像读一首怕人的诗。这真是诗。不同处就是任何诗所引起的情绪，还不能那么动人罢了。这时心里透明的，想一切深入无间，我在温习你的一切，我真带点儿惊讶。当我默读到生活某一章时，我不止惊讶。我称量我的幸运，且计算他，但这无法使我弄清楚一点点。你占去了我的感情全部，为了这点幸福的自觉，我叹息了。

   光看这些个字眼，似乎在诉说着从前相看两不厌到如今的只有敬亭山，我为我可悲的理解也叹息了一阵，但我没有去谷歌从文真正想表达的情愫，很多时候我都觉得啊，作家写书源于对自身的提炼，并非要读者真知灼见的去评议，鉴于自身看似清高实则愚昧的方式，我又去微博做心灵鸡汤了。

   一九九七，生于南方，喜秋厌夏。

   今年我十八。

   十八岁的我，固然写不出从文之笔，或许对理解文章都有点儿疲惫不堪，可就是喜欢他。也许我提前百年面世，经历那一段滂沱岁月，也能有他百分之七的文采了罢。从来都觉得我的情人应该在一八九七，喜欢老歌，喜欢旧物，破碎的蜘蛛网都能让我浮想联翩。百年前的我大概也会着一身灰站在陈旧的港口边，听听那时我们的爱情。

   昨天在里看到有说写手写信的人，就好似那个年代邮度千里，也许十天半个月才能见着你的万般思念，可我会笑，我会因为这样的爱情而睡不着。比从文的惊讶少一点点，是少于他惊讶的沉醉。三毛在苦痛中燃烧灵魂，我也想试试。如果能生于那个年代，生于百年前的一九八七，我也许不是我，但一定活的如烈酒一般。

   足不出户而周游世界，身无分文而腰缠万贯。