雨天的信

亲爱的suo：

我在长沙给你写信。

或者更准确的说，我在一栋旧楼的十七层，俯视着整个慌张的城市，给你写着信。

我向来对旧楼有着不同一般的欢喜，而这里似乎给了我一个更充分的理由爱上它。原来我并不打算在这样狭小尴尬的空间，担心着别人的注视，给你写信的。写信，应该是在某个临街的咖啡馆二楼，啜饮着咖啡，望着下雨的街道和失措的行人  ——你还记得我说过，我更喜欢雨天吗？下雨天，一切的惊慌，一切的失态，都可以被得到原谅。我不用再装作很好的样子，因为雨天已经给了我足够的理由落魄。

可我现在坐在这栋旧楼里，没有街道，没有匆匆的路人。但有的，便是书，和有趣的故事。放在书架上，诗人们自己印刷光怪陆离的诗集，挂在墙上的CD机，原木色的桌椅和书柜……但连管理员都没有见到。只有读书的人，只有在墙上生长弥漫的音乐。也许他们也正藏匿在这些读书人当中，贪婪的享受着一本小说，或是伏案在哪个桌子前，听着雨声写着给远方人的诗歌，也许吧。竟心生羡慕，在这里工作会是又怎样的美好呢？似乎在这里，就坐在了故事中，来来往往的人，带着他们的故事，带着他们的心绪，无声的在这里诉说，而他们可以做的，便是在空气中捕捉这些千奇百怪的故事，丝毫不必顾及当一个局外人的局促。

与其说自己是喜欢读书，喜欢倾听，不如说我更想以多种方式活着吧。一个故事，一本小说，说者也许轻描淡写，但是背后都是一个血肉分明的人。感受不同带来的乐趣，就好像自己又活了一次，用一个你此生可能都不能去尝试的方式。

也许在这些故事里才能找到我最原始的想法和疯狂。

所以我现在坐在这儿，任由我的思绪游走，任由我在纸上用钢笔画出这封信，写给不知道在远方杳无音讯的你，写给，不知道什么时候才能收到，能否收到这封信的你。就像一个小孩子，想象着世界的美好，想象着未来的憧憬。我在桌前，想象着对面的空椅子上曾有谁在那里坐过，他读着的是那一本书，在欢笑还是流泪，想象着你就坐在我的面前，悄悄地翻阅着那些诗集，看到有趣的，欣喜地拿着给我分享。

似乎一切又在无言之中了。

有意思的是，这儿的书有一部分在未知的情况下，已经被人买过单。

“世界陌生，大概数是比较奇妙的邂逅之物，写作者，你自己，还有另一个想你自己的他或她。可以错失，也可以相遇。”

浪漫。陌生人一次的不谋而合，来自未知巧合的礼物。也许等有一天，你回到这个城市，独自踏进这个书店，你会喜欢上我为你买的份礼物——就像我们相遇的那样，全都是不可思议的巧合，全都是上帝精巧而戏剧化的安排。

     

屋舍不大，却在我的思想里无限延伸。浪漫，欣喜，忧郁，思念。交织，缠绕。若隐若现的。我什么都可以想，也可以什么都不想。此刻坐在桌前，尽管身上湿乎乎，尽管窗外的雨没有停下来的意思，我依然从容，依然沉静。

这是我今早去的第五家书店。我不知道我会在哪一家驻足，写下一封信，寄给遥远的你——无论是空间上还是时间上。我终于在这里驻足，心满意足地。也许我会花上一两个小时，抄下令我感动的诗篇。读诗的感觉是奇妙的，就好像在星际中穿梭，对所有本不该发生，不该为人所注视的意象找到栖息之所。

好像书店都有种让人静下来思考的魔法，就好像轻音乐一样。我不再是指的那些快销书屋，而是一个窗明几净，手边有书的净土。所以我为之沉醉，不必再为其他的烦忧而困扰。这种陈词滥调用来形容书店可真是俗气啊，但是一下却又想不到其他的词语来形容此间心情。坐在教室，图书馆你会想到的是未来，是无尽的未来，是无形的未来引入的恐慌，但是在这儿，你会想到的是当下，甚至都忘了自己的存在，随着书中人物，或喜或悲。

窗外雨似乎都停了，但屋里灯一直亮着。一人，一书，一纸，一笔。孤独，却不寂寞。

孤独和寂寞不同啊，孤独是澄明的。

     

愿你在四平一切都好

    此致

敬礼

                                                                      叶                                                   

                                                               

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