梦

     很久没有入梦了。昨日，游戏到子夜，翩然入睡。

     梦境中，我捧了我的诗，在和时间赛跑，快到终点的时候，我终于发现，前面的，是志摩。

       骇然，像风中无助的蝴蝶。

      一个只活了三十几岁的年轻人。一个娶了妻子，却朝三暮四，整天惦记别人老婆的流氓。然而，他是中国文学史上的巨匠。

      他笔下的康桥，翡冷翠的夜，缠绵悱恻。不知道是写给陆小曼，还是，那朵水莲花般的，不胜凉风的娇羞的，日本女人。

      或许，诗人就该放荡不羁吧！像李白那样饮酒，像唐寅那样癫狂。

      梦境，犹如昨日发生，情形一帧帧浮现，如图像般历历在目。