那个房间

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　　可恶！

　　又黑了。

　　“小川，东西你拿了吗？”

　　“两个包裹，一把枪。”

　　“草，一把？”

　　“是的，只有一把。”

　　我摸了摸自己的口袋，也只剩下一包干粮了，看着身边的小川，不知道还能撑多久。

　　二楼卧室的复古柜钟静悄悄地旋转着它的时针和分针，像两个机枪的架子，随时支起铁锈般的身子，把枪口对向我们。

　　具体地说，扫射已经进行了一轮了。

　　千疮百孔的外墙都快被打穿了，我可以清晰地看到有一颗金属的穿甲弹透过了我身边的墙体，露着暗金色的尖。

　　还是烫的。

　　“我还能出去吗？”

　　蜷在写字台的底下，我们像两只老鼠，尾巴死命的缠在一起，一动不敢动。

　　不能这样下去了。

　　“小川，把枪给我。”

　　“你会死的。”

　　“草，没办法了！”

　　小川的眼睛里满是灰尘，蹲坐身子的左膝直直地挺着像极了我们出征那天昂起的头，恐怕也只有左膝还在抗争着。此刻的他满手泥泞，护着右小腿上那十厘米左右的伤口，手雷的爆裂物还插在骨头里，红色的液体不断往草鞋上流，又淌到了地板上，顺着早已开裂的缝隙渗进水泥的石砖里。

　　越来越疼。

　　我看着他使着劲的脸变成了一条被钓起的鱼，所有的肌肉都往嘴角搓，溜尖的牙不断地在互相磨蹭着，还咬破了嘴唇上的死皮。

　　都是我的错。

　　我撕下了外套的袖子，用反面擦了擦他小腿的血迹，不管怎么擦，那一片原本姜黄色的肌肤都会在一秒钟又被浸满鲜红。我又撕下了另一只袖子，用力缠在了他的伤口上，连同那块碎铁皮，绑得紧紧地。

　　我们要出去，我们能出去。

　　“你走吧，我不后悔跟了你。”

　　“把枪给我。”

　　小川把布包紧紧地甩在身后，彷佛那把枪不是致命的武器，是送命的武器，被他压在屁股底下，连头都不能露。

　　棕桐色的时钟没有因为战争的腥风改变应有的轨迹，还是如往常一样在时间中扮演着最静谧的老人，掐着每一个点提醒他们正在走往生命的尽头。

　　“你走吧！”小川推开了我的手。

　　我急了，伸出手抢过了那个布包，掏出了一把手枪，和仅有的一枚子弹。

　　“手枪？”我愣住了。

　　“一枚？”

　　我更急了，从写字台底下钻出来，发疯似地搜着每一个已经被拉到地板上的抽屉，卷铺在地板上的红色地毯，甚至是天花板上的吊灯和碎壁的窗台。

　　企图找到什么多余的子弹。

　　或是徒劳的希望。

　　“我还能出去吗？”

　　小川再次看着我，窝在那个凹槽里绝望地像一只待宰的雏羊。

　　窗外飞机的轰鸣声划过了满是硝烟的天空，又拧成了一把全是刃的剑，直插着我的心脏，我突然明白了，好像不是枪的问题，也不是子弹的问题。

　　他们要来了。

　　整面墙壁被子弹不断地碰撞着，早已经打碎的玻璃敞开了怀抱接受着所有的枪林弹雨，我缩回了写字台的底下，和小川抱在了一起。

　　子弹像是错位的冰雹，还会发出清脆的碎冰声，却钻得每一个墙孔火辣辣的疼。时钟走到了凌晨十二点，被一颗无情的子弹同时击穿了时针和分针，钉得死死地。

　　彷佛把时间都定格了。

　　“你快走。”小川顿了一下，“我还有个请求。”

　　枪声实在太大了，我隐约听到他说。

　　“开枪打死我。”

　　我捂着头的手一下就松开了，看着半躺在我身边这个出征前才认识的小川，死亡在我的手心里握得发烫，一切又陌生了起来。

　　我又看了看那扇红色的木门，我还可以走。

　　是的，我可以走。

　　你跟着我，不是你的错，也不是我的错。

　　我没责任。

　　我没责任。

　　我没责任。

　　我抬起了手里的黑色手枪，把枪口抵在了他的额头上。灰尘和满屋子的碎屑飘荡在一片被子弹划破的空气中，让我看不清他到底是哭了，还是笑了。

　　“我不后悔跟了你。”

　　这句话从小川嘴里说出来一下子穿进了枪口里，连同我卑鄙的心一起堵得严严实实。

　　“草，要死一起死！”

　　我把枪口扭了过去，对准了房间的门。

　　枪声停了，那些飞起来的喧闹和胆怯，颤抖和恐惧全部落了地。楼梯上咯咯吱吱的脚步声越来越近了，还能听到几声嘲笑。

　　我另一只手搂紧了小川，我的兄弟。

　　门开了。

　　走进来一个穿着大裤衩，人字拖，肥宅体恤的胖子，叼着烟。

　　我揉了揉眼，是网管。

　　“十二点了，续费还是下机！”