梧桐

凤凰鸣矣，于彼高岗。梧桐生矣，于彼朝阳”（《诗经·大雅·卷阿》）。——题记

难得有闲暇的绻卷时间可以写下些许的惆怅。此时回忆如白鸽在我的天空里盘旋，而它终会飞去，消失在树梢。渐渐淡忘，不想被过去种种束缚，不想我的过去挟持现在的我，但还是有身边的人提醒此时此刻。时间恍惚患上了阿尔茨海默病，傻傻地不理世事。有些东西根本不可能言语，比如灵魂里突現的闪光，比如我们的心情，比如很多难以描摹的心理，比如难以企及的梦想和信念，比如难于启齿的爱恋。人终究是寂寞的，孤独的，伴随我们一生的，是你时时刻刻的思想，你的魂灵。终于明白，敝帚自珍是什么样的心情，犹如一株落叶乔木的梧桐树，拍拍卑微的尘埃，摸摸脉络褶皱，在温暖如斯的阳光里晒晒，就好了。

读了一本书，我竟然很少有自己鞭辟入里的想法，只会那样摘下，像摘下一朵美妍的花儿。可是那样终究不及自己种的那样爽快。我渴望自己耕种，而不是踩别人的花园。有时候，我好恨这样的自己，为什么我的表达不够流畅，为什么我不爱说话？没有接受系统而规范的写作培训只是一种发自内心浑然热爱的我只会默默地观察，然后记录，却缺少喷薄而出。我的大脑长成了伊甸园，我却给不了上帝一朵他喜爱闻的芬芳。

文学需要美的景象，美的事物，美的一切。在文学里，所有不完美的东西都是珍稀的宝贝。处女座的我追求完美，却又很自卑。因为我始终不如自己想象的好。昔日的伙伴和同窗一个接一个地淡出我的生命，却像一朵朵桐花压在我心底，曾经一段时间我脱离群体，脱离共同的信仰，逃离，躲进虚无缥缈，不敢面对现实，脆弱。在文学里自我慰藉，顾影自怜。打从记忆开始，我就开始记录我的生命旅程，第一次上学，第一个朋友，什么时候上的中学，哪个老师教我，哪个挫折，哪次成功等等，这一切都历历在目。有人问，记住这些有什么用？我想这些都可以证明我的生命不是苍白浅薄的。

还有人问我，什么是我生命中最深刻的事情？

“讀書吧！”我是这样回答的。

“读过书的人，你有的记忆他们也有，你讀過的書他们也念过，你经历过的事情他们也同样经历，你拿什么来证明你是独特的？”

“就凭它给我的文化熏陶和文化信仰，以至于我在平常和困苦的日子里仍旧能坚强地活着，在别的土地上依然能够坚定地站立。”
我不喜欢跟别人在一起干什么事情，比如走路。本来五六个人在一起走的，我却在不知不觉中比他们快或者落在他们后面。我喜欢走路的时候走一条直线，那是一种孤独的旅程吧？脚落在大地上的一瞬间不也像是双手落在黑白相间的琴键上吗？笔在纸上走着，彷佛琴弓在琴弦上拉奏着，发出的都是来自生命内心的声音。

我喜欢观察人，观察他们的举动和言谈，置身事外，彷佛有另外一个自己，时时在窥探着自己，那样的分离常常使我不在场。比如我坦荡荡地走在路上，我会出神地望着天空，我会听不到身边的人在说话，望着天边那一弯月，那一抹晚霞，那一颗最亮的星，或者是稀疏的树叶投射的光斑。甚至凝视商品上美丽的商标，或者品牌的艺术字体，或者商铺挂着的牌匾，好像盯着那些字我就可以找回一种失落。甚至生命里有过的发票、火车票，意外得来的传单，或者有某人的字迹的纸片，或者是同学录上的几句话，那些记忆的凭证都可以是我生命的见证。可是时光会把里面的字挥发掉，模糊不清的字迹最终成为无力的证明，即使你曾经那样小心翼翼地珍藏着，可是它还是会消失在记忆书签的梗里，氤氲在书墨里。

可生命何尝不是一次旅程不是一次不会回放的电影？我渴望自己有多一点的情节和故事，多一些情结和感悟。等到若干年以后，我老了，我回想起以前的我，不会悔恨而是嘴角泛起微笑。在阳光下，在清风中，在悠扬温婉的大提琴曲中，历经悲伤却能泪中带笑。或等我不在这个人世，我还有生命存在的印记--白印朱底，它洁白质朴却鲜艳耀眼。

附古诗一首：
月夜梧桐叶上见寒露
【唐】戴察
萧疏桐叶上，月白露初团。滴沥清光满，荧煌素彩寒。
风摇愁玉坠，枝动惜珠干。气冷疑秋晚，声微觉夜阑。
凝空流欲遍，润物净宜看。莫厌窥临倦，将晞聚更难。